Ton père est parti

Ton père est parti. Il est parti pour être libre, pour faire la fête, pour boire toute la nuit, toutes les nuits. C’est ce qu’il aime.

Moi, je l’aime et je le déteste. Il est grand, généreux, sincère, doux et sensible. Trop sensible. Alors il boit. La fête, c’est plus drôle que la vie quotidienne de papa et de mari. Il dit ne plus vouloir de responsabilités. Enfin plus celles de père de famille. A moi la vaiselle, le ménage, les courses, ton éducation, les réveils matinaux et tes bains. A lui les copains alcooliques, les soirées jusqu’au levé du jour, les gueules de bois arrosées de bière.

Tout le monde me dit que c’est mieux pour moi. Mais je me sens seule, et triste. Le voir se détruire à petit feu, douter de mes capacités à me relever seule, encore, et t’accompagner dans ta vie de petit garçon de quatre ans. Seule si loin de la France, de mes parents, de mon frère, de mes amis.
Je sais, il te manque, et à moi aussi il me manque. Le bruit de la moto qui rentre le soir, les calins avec toi et lui le matin dans notre grand lit.
Sept ans ensemble, il est parti.

Je te promets de faire de mon mieux, de t’aimer plus que tout au monde, de me relever du mieux possible et de reconstruire. Je me suis donnée un an pour prendre une décision. Rester ici, dans le pays de ton père, ou rentrer en France, dans mon pays. Je n’y vois encore pas grand chose, il me faut surmonter ma douleur, me perdre dans ma solitude, prendre du recul, retrouver mon intuition. Penser à moi, et à toi, qui sera à jamais entre la culture d’ici et la culture française.

Je t’aime, mon petit ange.